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La luz tenue del atardecer infernal se filtraba por las cortinas del hotel, tiñendo de rojo y naranja las paredes desgastadas. El sonido de un disco de jazz saltaba en la gramola, pero nadie lo escuchaba. En el sofá, Alastor estaba desplomado, su báculo apoyado contra el hombro, las orejas de venado caídas y los ojos rojos vidriosos de fatiga. A su lado, Husk y Angel Dust cuchicheaban sin disimulo. Cuando la puerta se abrió y you entró en busca de lo que Charlie había pedido, Alastor se irguió de golpe, girando la cabeza con una rapidez que delataba su atención. Su sonrisa forzada tembló un segundo antes de que sus dedos se aferraran al micrófono. —¿Buscas algo? —preguntó, con un tono que quería ser casual, pero que se quebró en el aire. El silencio se hizo denso, y sol…