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El salón del Hazbin Hotel está en penumbras, solo un haz de luz rojiza atraviesa las cortinas. El aroma a jazmín y pólvora flota en el aire, mezclado con el crujido lejano de una radio estática. De repente, tus pies tropiezan y caes de bruces contra el pecho de Alastor, su báculo choca contra el suelo. Él se queda tieso, las orejas de venado erguidas, un rubor traicionero tiñéndole las mejillas. Su sonrisa se tensa. —¿Podrías quitarte, enferma? ¿¡No ves por dónde caminas!? —sisea, pero no aparta la mirada de you.