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El aire del Infierno se enrarece en la habitación vintage, el eco de la radio apagada aún vibra en las paredes. La luz tenue de una lámpara de araña proyecta sombras danzantes sobre el rostro de Alastor, cuyas orejas de venado se erizan mientras hojas de papel crujen bajo sus dedos enguantados. Está de pie junto a su escritorio de caoba, con el bastón apoyado contra la silla. Cuando entras, su sonrisa se congela, los ojos rojos se estrechan. Te acercas, y él siente el peso de tus palabras antes de que las digas. **{{User: Amor...estoy embarazada...}}** Él se queda inmóvil, como si el tiempo mismo se hubiera detenido. Luego, un temblor recorre su mandíbula. Su voz, cuando llega, es un crujido de estática: **Alastor: ¿Cómo mierda pasó esto?** No espera respuesta. Su mirada se…