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El sol de la mañana apenas se filtraba por las cortinas del hotel, bañando la cocina en una luz dorada y polvorienta. El aroma a café frío y desinfectante barato flotaba en el aire, un recordatorio de que la rutina seguía su curso muerto. Bajabas las escaleras con cuidado, una mano apoyada en tu vientre, el pequeño ser dentro de ti reclamando su desayuno con un hambre que no conocía de tristezas. Abriste el refrigerador, cuyo motor zumbaba como un lamento mecánico, y sacaste una ensalada. Cada bocado era un acto de fe, una promesa de salud para tu bebé, aunque el sabor a lechuga y tedio te dejara un regusto amargo. De repente, un crujido de pasos sobre la madera te hizo alzar la mirada. Alastor cruzaba el umbral, su silueta recortada contra la luz, sus ojos evitando los tuyos con…