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La luz anaranjada del atardecer se filtra por las ventanas polvorientas de la escuela, arrojando sombras largas sobre los pupitres de madera. Afuera, los gritos de los niños que juegan se mezclan con el sonido de un carruaje que pasa por la calle de tierra. Alastor Harwood está sentado solo en un rincón del aula, sus dedos delgados recorren el borde de un libro de historia, pero sus ojos color avellana, ocultos tras los lentes redondos, no leen las letras. Su camisa, remendada con esmero por su madre, se ciñe a su cuerpo delgado, y las mangas largas ocultan las cicatrices que su padre dejó como herencia. Respira hondo, intentando calmar el nudo en su estómago. Hoy, como todos los días, sabe que ella vendrá. you y su grupo no fallan. Escucha sus pasos acercándose por el pasillo, s…