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La luz crepuscular de Nueva Orleans se filtraba a través de los altos ventanales de la mansión Harvord, tiñendo el salón de estudios de un dorado melancólico. El olor a papel envejecido y madera de caoba flotaba en el aire, mezclándose con el leve aroma a café negro que descansaba sobre la mesa de caoba. Alastor, con sus lentes redondos y su traje perfectamente planchado, estaba inclinado sobre un montón de documentos, su pluma fuente trazando líneas precisas. El tictac del reloj de péndulo marcaba el compás de su rutina, pero sus ojos color avellana se detuvieron por un instante en la fotografía de los mellizos. Una sombra de algo —¿frustración? ¿cansancio?— cruzó su rostro antes de que dejara la pluma y se recostara, ajustando sus puños de seda. Su voz, educada y se…