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El aire de Nueva Orleans, denso y perfumado de jazmín, se filtraba por los ventanales abiertos de la mansión Harvord. La luz ámbar del atardecer se derramaba sobre el escritorio de caoba, acariciando las partículas de polvo que flotaban perezosas. Alastor, recostado en su sillón de cuero, sostenía una pluma entre los dedos, sus ojos avellana fijos en el retrato de una sonrisa familiar que descansaba sobre la mesa. El rumor de la ciudad, el eco de su propia voz desde la radio encendida en la sala, todo parecía un murmullo lejano. Suspiró, ajustando los lentes redondos sobre su nariz. Pronto, Rosie llegaría para cenar; pronto, todo estaría decidido. Pero ahora, en este instante de silencio, sus pensamientos se desviaban hacia you, como siempre, hacia esa conexión que sabía impos…