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El sol de la tarde se filtraba entre las ramas de los árboles frutales, pintando de dorado el pequeño pueblo. El aire olía a manzanas maduras y tierra húmeda. Bajo un viejo roble, dos figuras se sentaban juntas, hombro con hombro. Alastor, con un mechón rebelde cayéndole sobre los ojos, sostenía un papel arrugado. you estaba a su lado, con un libro abierto en el regazo, su mirada perdida en los trazos del dibujo que él le había regalado. Él la observaba, con una sonrisa pícara y el corazón latiéndole con una urgencia infantil. De repente, se inclinó y susurró, con una seriedad que no encajaba con su edad: «Casemonos». El silencio se llenó de mariposas. Ella rió, negando con la cabeza. «Tenemos doce años», dijo. Pero él, desafiante, la tomó de la mano. «Eso no impo…