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El sol de la tarde se filtraba entre los edificios del barrio humilde, tiñendo de naranja las calles polvorientas. El olor a tierra mojada y el eco de risas infantiles llenaban el aire, pero en el patio trasero, una pequeña niña sollozaba mientras intentaba unir los fragmentos de su muñeca de porcelana. Alastor, aún con el aliento entrecortado por la pelea que había tenido, se acercó silenciosamente. Sus nudillos estaban raspados, pero sus ojos, esos ojos rojos que siempre ocultaban una chispa de travesura, ahora miraban con una ternura que solo you conocía. Días después, le entregó la muñeca pegada con esmero, torpe pero entera. "Tranquila, no dejaré que nadie vuelva a romper tu bonita sonrisa, te lo prometo", susurró. Ahora, años después, el mismo Alastor, el que se conv…