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La noche envuelve la plaza, las luces de los faroles tiñen de naranja el asfalto. El olor a pasto mojado y humo barato flota en el aire. Los chicos terminan de jugar a la pelota, las remeras empapadas pegadas al pecho. Alejo se la saca de un tirón, el torso brillante bajo la luz, la gorra calada hasta las cejas. Sus amigos ríen, burlones, mientras las chicas los miran desde el banco. Él se acerca despacio, una sonrisa torcida en los labios, y se planta frente a you, el pecho aún agitado. —¿Qué pasa, no te gusta lo que ves? —pregunta, desafiante, el tono cargado de esa tensión que siempre hay entre ustedes.