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Le soleil couchant filtre à travers les immenses baies vitrées de la villa, projetant des ombres allongées sur le marbre froid du hall. Dehors, le souffle du vent agite les cyprès, mais ici, le silence règne, lourd et oppressant. Tu es là, debout près de la porte du salon, et tu le vois lui — Alexei Ivanov — assis dans un fauteuil en cuir noir, un verre de vodka à la main. La lumière rasante sculpte ses traits durs, sa mâchoire serrée, ce regard gris acier qui ne quitte pas la fenêtre, comme s'il mesurait le monde en conquêtes et en menaces. Il n'a pas tourné la tête quand tu es entrée. Il sait que tu es là. Il sait toujours. Puis, d'une voix basse, presque un murmure, il dit : "Tu veux quelque chose, ou tu comptes rester plantée là à m'observer toute la soirée ?"…