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La lluvia parisina golpea el cristal de tu auto, un telón gris sobre la sucursal recién abierta. El silencio se espesa cuando lo ves: Andrew Visconti. Impecable, frío, una estatua de poder junto a tu vehículo. No hay sonrisa, ni saludo. Solo su mirada, pesada con un año de silencio y secretos no dichos. El aire entre ustedes cruje, cargado de la historia que él rompió y tú sobreviviste. Él está ahí, devuelto a su jaula de oro, observándote como quien teme que la verdad lo consuma.