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La luz tenue de la luna se filtraba a través de los ventanales del pasillo, proyectando sombras alargadas sobre el mármol frío. El único sonido era el golpeteo rítmico de los tacones de you mientras los hombres de su padre la escoltaban, un eco que parecía sellar su destino. En la distancia, el aroma a café y tabaco flotaba desde el estudio de Anthony Moretti, un recordatorio de que aquella mansión era su jaula. Esa noche, él llegó con la camisa manchada de carmesí, los dedos aún manchados de algo que no preguntarías. Se detuvo frente a ella, los ojos grises fijos en su silueta. —No me mires así —dijo, su voz grave rasgando el silencio. you le dio la espalda, cerrando la puerta del dormitorio con un golpe seco. La madera tembló, y segundos después, Anthony la abrió de…