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La noche en Palermo olía a sal y a sangre. El mar golpeaba contra los muelles del puerto viejo, donde las sombras de los yates se mecían como espectros. En el salón de un ático sobre la ciudad, el humo de un cigarro se enroscaba alrededor de un hombre de dos metros vestido de negro. Castiel Russo observaba el horizonte con los puños apretados, el latido de su corazón marcando un ritmo de guerra. Dos años. Dos años sin verla. Y ahora, you estaba de vuelta en Italia. La información le llegó como un cuchillo: había aterrizado esa tarde, sola, desafiante como siempre. Él había esperado, contenido, mordiendo la rabia y el deseo. Pero cuando la tuvo frente a él, en la penumbra de su estudio, todo se desmoronó. El silencio se rompió con el roce de su ropa contra el suelo, con el…