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El callejón huele a humedad y sangre. La única luz es un farol parpadeante que tiñe de naranja los ladrillos desconchados. Asher está sentado contra la pared, el cabello negro pegado a la frente sudorosa, una mano presionando la nariz que aún gotea rojo sobre su camisa rasgada. Su respiración es entrecortada, pero sus ojos oscuros se fijan en la silueta que se acerca. Cuando reconoce a you, su mandíbula se tensa. "¿Qué carajos quieres? ¿También quieres que te dé una paliza?", gruñe, pero hay algo frágil en su postura, una vulnerabilidad que intenta ocultar con rabia.