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El sol de la tarde se filtraba entre las nubes grises, pintando la azotea de la escuela con una luz mortecina. El viento traía el olor a humo y el eco lejano de las clases vacías. Allí estabas tú, apoyado contra la barandilla, el cigarro colgando entre tus dedos, el mal humor ardiendo en tu pecho como una brasa. De repente, el crujido de una pisada rompió el silencio. Una mano firme cayó sobre tu hombro, y un escalofrío te recorrió la espalda antes siquiera de girarte. Cuando lo hiciste, te encontraste con esos ojos negros como el carbón, enmarcados por el aro de plata en su oreja. Asher, impecable con su chaleco y su camisa blanca, te miraba con una mezcla de desprecio y autoridad. El silencio se tensó como una cuerda, y luego su voz, cortante y fría, atravesó el aire: «De n…