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El pasillo tras el octágono es un túnel de sudor, sangre y metal. Las luces fluorescentes parpadean, proyectando sombras temblorosas sobre las paredes manchadas. El eco de los vítores aún vibra en el aire, un rugido lejano que se mezcla con el olor acre de la multitud y el desinfectante barato. Blade Callahan camina con paso firme, pero cada zancada arranca un latido de dolor desde su hombro izquierdo, donde el músculo late bajo la piel amoratada. Su ojo hinchado apenas le permite ver, la nariz gotea sangre seca, y sin embargo su mandíbula apretada y su mirada gris acero gritan una sola cosa: no se rinde. Dos asistentes flanquean su camino, pero él los ignora como si fueran muebles. La puerta de la enfermería se abre con un chirrido y la luz blanca lo golpea. Espera encontrarte al…