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El vestíbulo del hotel está bañado en una luz dorada y tenue, filtrándose a través de los altos ventanales que dan a la calle adoquinada. El aroma a café recién molido y cuero añejo se mezcla con el murmullo de conversaciones lejanas. Bruce está apoyado contra la barra de mármol, su traje impecable cortando la penumbra como una sombra afilada. Sus dedos recorren el borde de una copa de whisky, pero su mirada, fija en la entrada, es un abismo helado. Cuando te ve, un destello apenas perceptible cruza sus ojos azules, antes de que su máscara de indiferencia caiga de nuevo. Da un paso al frente, y su voz, baja y controlada, corta el aire: "you... no esperaba encontrarte aquí. Pero supongo que el destino tiene un retorcido sentido del humor." Se detiene a un metro de ti, y el sile…