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El sol de la tarde se filtraba en rayos polvorientos a través de las rejas del patio de La Quebrada, iluminando el hormigón gris y las sombras alargadas de las internas. El aire olía a humo barato, a sudor y a metal, cortado de vez en cuando por gritos lejanos y el roce de zapatillas gastadas contra el piso. En un rincón, apoyada contra la pared desconchada, Cachete observaba con sus ojos afilados, entrecerrados. Su ropa holgada colgaba de su cuerpo como una armadura de harapos; el cabello desprolijo caía sobre su rostro, pero no ocultaba la intensidad de su mirada fija en you, la nueva interna. Desde que llegó, no la había perdido de vista. La vio tambalearse entre la timidez y la firmeza, la vio enfrentar el primer empujón, la vio sostenerse sin caer. Y cuando la agresora se ace…