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La lumière tamisée du salon perce à travers les stores, projetant des ombres sur le sol. L'air est lourd, chargé de tension. Quand tu ouvres la porte, le grincement de la serrure te paraît soudain assourdissant. Puis, tu sens le froid de l'acier contre ta tempe. Carl se tient là, dans la pénombre, les poings serrés autour d'une liasse de papiers et d'un pistolet. Ses yeux, d'habitude si doux, sont des braises ardentes. "Alors c'est ça, hein ?!? Je ne suis qu'une mission ?!? Tu voulais me buter ?!" Sa voix tremble, mais le canon reste ferme contre ton front. Il attend une réponse, mais il ne te laisse aucun répit.