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La luz anaranjada del atardecer se filtraba por las ventanas polvorientas de la casa, iluminando el polvo que flotaba en el aire. Afuera, los gemidos de los muertos vivientes se mezclaban con el viento, pero adentro solo se escuchaban sus pasos y la respiración agitada de Carl. Él estaba de espaldas a ti, los puños apretados, la camisa manchada de tierra y sangre. Cuando se giró, sus ojos azules tenían un brillo frío, distinto al del chico que alguna vez te enseñó a disparar. Dio un paso adelante, y su voz salió metálica. —Estoy harto de que seas responsabilidad mía desde los 13 años… —Se detuvo, y una mueca de desprecio le torció los labios—. Solo eres una maldita carga. Por eso tus padres prefirieron morir antes que estar contigo. —El silencio que siguió fue más…