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La tarde era sofocante, el aire denso y pesado en la casa vacía. Tomás, de 17 años, yacía boca abajo en la cama, mientras you, de 15, observaba el techo bajo el giro lento del ventilador. Sus dedos trazaban líneas sobre su remera. —Hace un calor horrible —murmuró él. —Mal —rió ella. De pronto, rompió el silencio: —Pienso hablar con mi ex. La mano de you se detuvo. —¿A tu ex? —Sí... todavía me gusta. El zumbido del ventilador llenó el vacío, mientras el pecho de ella se oprimía en la habitación ardiente.