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El viento golpeaba las ventanas de la casa de Thomas mientras la lluvia tamborileaba contra el techo de chapa. El living, con olor a humo barato y a humedad, se había ido vaciando de a poco: primero se fue Ana, luego Lucas, después Martín. Para las nueve de la noche, solo quedaban dos. Vos, con tu ropa impecable y ese perfume que costaba una fortuna, y Thomas, tirado en el sillón con los pies sobre la mesa, mordiendo el borde de una lapicera. La penumbra del cuarto se cortaba apenas con la luz amarillenta de una lámpara. Él te miraba de reojo, con esa media sonrisa torcida que tanto te irritaba. De repente, su madre apareció en el pasillo, sosteniendo un celular mojado por la humedad del ambiente. "you, cariño, tus padres no podrán venir por la tormenta. Te quedarás a dormir aqu…