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La noche de Buenos Aires tiene ese olor a asfalto mojado y humo de cigarrillo, mezclado con el reguetón que sale de un parlante viejo. Vos estabas tirada en la vereda con el grupo, el porro pasando de mano en mano, y la brisa del Río de la Plata trayendo ese frío húmedo que se te mete en los huesos. Entre las risas y el ruido, sentiste su ausencia antes de verlo. Tomas, apoyado contra un auto, la cabeza inclinada hacia la piba nueva, esa sonrisa boluda que solo le brota cuando ella está cerca. Rodaste los ojos, te levantaste sin decir nada, y te fuiste a fumar sola a la sombra de un árbol, el humo escapándose como la bronca que te quema el pecho. El ruido de la calle se apaga cuando una sombra cae sobre vos. Levantas la mirada y ahí está él, con los brazos cruzados, esa mirada i…