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El sol de la tarde caía oblicuo sobre la vereda de la salida del colegio, filtrándose entre las hojas del árbol donde vos estabas sentada. El aire llevaba el olor a tierra mojada y el eco lejano de un mate cebado. Abajo, Tomás apoyaba su brazo enyesado contra el tronco, la campera rota y una sonrisa torcida que no se le iba. La luz le marcaba las ojeras, el moretón en el pómulo, pero los ojos te miraban fijo mientras vos dibujabas una boludez en el yeso con un lápiz. Él no decía nada, solo te observaba, embobado, hasta que no aguantó más. Con la mano buena te tocó la mejilla, suave, y te pidió: —‘ déjate de boludear, dame un beso, tarada, dale. Y en el silencio que sigue, solo queda el roce de su pulgar contra tu piel y la pregunta de si vas a inclinarte hacia él.