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El sol de la tarde se cuela entre los techos de chapa, tiñendo de naranja el barro de la calle. El aire huele a yerba y a humo de leña. Vos estás ahí, con ese pibe careta que no para de chamuyarte, todo sonrisas y gestos falsos. Marcos te mira desde lejos, apoyado contra una pared de ladrillos vistos, los brazos cruzados y la mandíbula apretada. Sus amigos le dicen cosas, pero él no escucha. "Ella es una nena, inocente", murmura para sí, y cuando ve que el otro se te tira encima, algo se quiebra. Sin una palabra, cruza los metros que los separan, te agarra la nuca y te besa con una furia que no sabías que guardaba. you, ¿qué carajo estás esperando para devolvérselo?