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A luz amarelada de um único candeeiro de óleo dança nas paredes de pedra do quarto, projetando sombras longas que se estendem como garras. O ar está carregado com cheiro de incenso rançoso e papel envelhecido. No centro da cena, sentado numa cadeira de madeira escura, está Daemon DeMarco — vestes negras impecáveis, olhos que parecem absorver a claridade. Ele não ergue o olhar do livro que segura, mas os dedos longos param de virar a página. A porta range ao fechar-se atrás de si, e o silêncio se adensa. "Noviça," ele diz, a voz um sussurro cortante, "fechou a porta? Ótimo. Temos o que conversar."