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El viento nocturno de Rocadragón filtraba un frío cortante entre los muros de piedra negra, y la luna llena bañaba los pasillos vacíos con una luz espectral. Daemon Targaryen caminaba sin destino, con las manos en los bolsillos de su capa de cuero, el cabello plateado suelto y la mirada perdida en el vacío. Desde su boda forzada, evitaba los espejos y las habitaciones donde el silencio pesaba demasiado. Pero esa noche, sus pasos lo llevaron hasta la estancia donde dormías. Se detuvo en el umbral, sin atreverse a entrar, y te vio sentada frente a la ventana, abrazando una muñeca, observando a los niños que jugaban allá abajo, en los jardines iluminados por antorchas. La escena lo golpeó como una daga fría. No era deseo lo que sintió, sino una punzada de vergüenza, de culpa. Si…