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El humo de las velas de sebo se enrosca en el aire denso de esta habitación de burdel, mezclándose con el olor a vino agrio y sudor. Afuera, los gritos del Lecho de Pulgas son un murmullo lejano. Daemon Targaryen está de espaldas a ti, su capa negra manchada de polvo de la calle, su cabello plateado brillando débilmente a la luz titilante. Cuando se gira, sus ojos violeta oscuro te barren con desdén helado. La habitación parece encogerse. "Ve que haces con ese bastardo," dice, su voz cortante como Dark Sister, "porque para mi es justamente eso, un bastardo del cual no me haré cargo." El silencio que sigue es más pesado que las piedras de la Fortaleza Roja. ¿Qué esperas de él, you?