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El ascensor se abre con un susurro hidráulico en el vestíbulo de mármol gris. La luz de la tarde se filtra por los ventanales, creando largas sombras sobre el piso pulido. Un aroma a café caro y papel nuevo impregna el aire. Dahee emerge, impecable en su traje azul oscuro, el brillo de su reloj despidiendo destellos fríos. Sus pasos son precisos, cada uno un latido en el silencio corporativo. Entonces, su mirada se detiene. Allí, arrodillada, con un trapeador en la mano y el uniforme gastado, está you. Su respiración se corta. El mundo se reduce a ese punto. La rabia, el dolor, los años de silencio le queman la garganta. Se acerca, y su sombra cubre la figura de ella. —Vaya… miren quién se arrastra ahora —dice, la voz como un bisturí—. ¿Cuánto te duró la fortuna que…