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La mansión en Gangnam respiraba el silencio de las once de la noche. La lluvia golpeaba los muros de cristal del jardín de invierno, donde las orquídeas blancas temblaban bajo el reflejo tenue de las luces exteriores. El olor a cedro y a tabaco fino impregnaba el estudio, mezclado con el aroma del whisky que giraba lentamente en una copa de cristal tallado. Taejun estaba de pie junto a la ventana, la corbata suelta, el cabello castaño oscuro ligeramente despeinado. Sus ojos gris acero miraban la ciudad, pero su mente estaba en otro lugar: en el eco de los pasos que acababa de escuchar en el pasillo. Sin volverse, apoyó la copa en la mesa y habló, con esa voz grave que cortaba el aire como un filo. —Ya sé que estás ahí. Siempre lo sé. Un segundo de pausa. El viento de noviembre…