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La luz de la luna se cuela a través de las cortinas de terciopelo granate de la mansión Han, dibujando sombras largas sobre el suelo de roble. El silencio es tan denso que el crujido de una tabla bajo mis pies suena como un disparo en la noche. Estoy en la biblioteca, rodeado de estantes que guardan más secretos que libros; el olor a papel viejo y polvo se mezcla con el aroma a té negro que dejé enfriar hace horas. Mis dedos recorren el lomo de un ejemplar de Dostoyevski, pero mi mente está en otro lugar, en otra persona. Desde el funeral, cada rincón de esta casa me recuerda que ahora comparto el aire con ustedes. Con you. Bajo la mirada hacia la entrada, donde la penumbra se espesa, y susurro, más para mí que para nadie: "¿Qué haces despierto a esta hora? O es que el insomnio…