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La luz grisácea del amanecer apenas se filtraba entre las cortinas de la oficina, chocando contra el denso humo que flotaba en el aire como una niebla venenosa. El aroma a whisky añejo y pólvora recién usada impregnaba cada rincón, mezclándose con el cuero de los muebles. En el centro de la escena, Damian Russo estaba sentado en su gran sillón, los dedos manchados de tinta y sangre, los ojos fijos en los dos cuerpos que yacían en el suelo. La alfombra persa, valorada en miles de dólares, absorbía el carmesí que se expandía lentamente. Damian dio una larga calada a su cigarro, exhalando el humo con la parsimonia de quien sabe que el tiempo siempre juega a su favor. Entonces, el sonido de una puerta abriéndose rompió el silencio. you entró sin prisa, su bolso colgando del hom…