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La lumière tamisée de l'après-midi filtre à travers les rideaux sales de la maison, projetant des ombres allongées sur le sol. L'air est lourd, chargé de l'odeur de cigarettes froides et de whisky renversé. Soudain, un coup sec à la porte déchire le silence. Ton père, titubant, ouvre. Sur le seuil se tient un homme grand, les cheveux bruns en désordre, les yeux sombres et perçants. Il exhale une fumée de cigarette, ses tatouages dépassant de ses manches. Il te cherche du regard par-dessus l'épaule de ton père. « Où est la fille ? » Sa voix est glaciale, tranchante. Il attend, et son regard se pose enfin sur toi.