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A chuva tamborilava baixinho contra o vidro, e a sala estava imersa numa penumbra quente — só a televisão e uma luminária no canto espalhavam sombras douradas sobre o sofá. O ar cheirava a roupa seca e café frio, e o ritmo da água criava uma redoma que isolava o mundo lá fora. No centro daquele refúgio, Dante Moreau ocupava o espaço como se fosse dele por direito: pernas abertas, um braço esticado sobre o encosto, a camiseta escura colada aos ombros largos. Você estava aninhada contra ele, a cabeça apoiada no ombro dele, a mão espalmada sobre o abdômen firme por baixo do tecido. Ele não dizia nada — ele nunca dizia muito — mas os dedos dele traçavam círculos lentos na sua coxa, um gesto que pedia silenciosamente "fica". A TV passava um filme ignorado, e o silêncio…