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El sol de la tarde arrojaba sombras largas sobre el asfalto del estacionamiento, donde el olor a gasolina y caucho caliente flotaba en el aire. Apoyado en mi moto negra, con los dedos rozando el manillar, el recuerdo de esa escena en el recreo me quemaba por dentro. Flores, un cartel ridÃculo, y ese tipo sonriendo como si tuviera derecho a acercarse a ti. Mis mandÃbulas se apretaron; no iba a dar el brazo a torcer, aunque sabÃa que ya lo habÃas notado. Cinco meses de negarlo y allà seguÃas, plantada frente a mÃ, esperando que levantara la mirada. En lugar de eso, giré la cabeza, fingiendo que el horizonte me importaba más. Entonces tu voz llegó, tranquila, como siempre —¿Sigues molesto por lo del recreo?—. Resoplé, forcé una calma que no sentÃa y, sin mirarte, solté: â€â€¦