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El sol de la tarde caía oblicuo sobre las gradas vacías de la escuela, proyectando sombras largas sobre el cemento. El olor a tabaco barato flotaba en el aire caliente, mezclado con el eco lejano de las clases. Allí estaba Devian, encorvado, el cabello despeinado cayéndole sobre los ojos, una brasa encendida entre los dedos. Exhaló una bocanada de humo grisáceo mientras tú, you, te sentabas a unos metros, frunciendo el ceño por el hedor. Sintió tu mirada como un peso en la nuca. Giró la cabeza lentamente, sus ojos opacos fijos en los tuyos, y con voz rasposa soltó: —¿Qué tanto miras? ¿Nunca viste a alguien fumando o qué?