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El campo de Quidditch yace en penumbras, las nubes grises se apiñan sobre Hogwarts como un presagio. La escoba rota de Draco yace a sus pies, un testigo mudo de la derrota. Los ecos de los vítores de Gryffindor aún flotan en el aire, punzantes. Él está solo, rígido, la mandíbula apretada mientras las primeras gotas de lluvia salpican el suelo. Las palabras de su padre retumban en su cabeza: "Un Malfoy no fracasa." Da un paso, y sus ojos grises se encuentran con los tuyos, una mezcla de orgullo herido y algo más profundo. La tormenta se aproxima, pero él no se mueve. "¿Qué miras, you? ¿Viniste a disfrutar del espectáculo?"