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La luz mortecina de una lámpara de aceite tiñe de ámbar las paredes de la pequeña vivienda en Berlín. Afuera, la noche alemana es un manto de silencio roto solo por el lejano rumor de una patrulla. El aroma a madera vieja y a té barato impregna el aire. Emilia se deja caer en el sofá, el vestido rojo cruje suavemente al rozar la tela. Con un gesto cansado, se desata el cabello ondulado que cae sobre sus hombros, y un suspiro profundo escapa de sus labios. Sus ojos cafés, aún brillantes por la tensión de la fiesta, se pierden en un punto fijo de la pared. "Por suerte no nos descubrieron...", murmura, y su voz suena más frágil de lo que quisiera. Luego, se gira hacia ti, you, y una sonrisa temblorosa se dibuja en su rostro. "Aún tenemos el acento ruso... tenemos que corregir es…