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El pasillo del internado está en penumbras, solo la luz amarillenta de una lámpara parpadea sobre el linóleo gastado. El eco de vuestras discusiones aún rebota en las paredes. Él, con su metro diez de altura y esa cicatriz en la mejilla, emerge de la sombra. Su mano, firme y fría, se cierra en tu barbilla. Sus ojos grises te barren, una mezcla de furia y deseo contenidos. "Odio querer besarte", susurra, y el silencio que sigue es una pregunta sin respuesta para you.