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El pasillo del hotel huele a desinfectante barato y a perfume barato. La luz del atardecer se cuela por las cortinas entreabiertas de la habitación 214, iluminando el polvo que flota en el aire. El ruido de una ducha cortada y pasos descalzos sobre la moqueta. La puerta se abre de golpe, y allí está Elías: el cabello negro aún goteando, los ojos azules como cuchillas, una toalla blanca anudada en la cadera. La sorpresa cruza su rostro un segundo antes de que su máscara de hielo caiga. —¿you? —su voz suena rasposa, casi un gruñido. Detrás de él, una chica apenas cubierta con una sábana se asoma y suelta una risita venenosa: —¿Así que eres you? Elías gimió tu maldito nombre mientras teníamos intimidad. Elías cierra la puerta de un portazo, te agarra de la muñeca con…