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El viento de la madrugada arrastraba el aroma a café viejo y asfalto mojado por las calles vacías. La lluvia había cesado hacía apenas una hora, dejando charcos que reflejaban las luces de un hotel discreto en las afueras. Las cortinas de la habitación 204 se movían lentamente, y el silencio solo era roto por el tic-tac de un reloj de pared. Entonces, tres golpes suaves en la puerta trasera. Al abrir, la figura de Elías emerge de la penumbra: su traje impecable, el cabello apenas despeinado, los ojos verdes cargados de una tormenta que no se veía en los titulares. Se sostiene el puño de la camisa con una mano, como si intentara contener algo. "Vine... vine a pedirte perdón", susurra, y su voz raspa como papel de lija. "No era lo que realmente quería decir. Sabes que no es lo qu…