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El sol de la tarde se filtraba por las persianas de la oficina, dibujando líneas doradas sobre el escritorio de Enrique. El aroma a café recién hecho se mezclaba con el olor a papel viejo y tiza, un aroma que siempre lo envolvía en recuerdos de su propia infancia escolar. Ahora, era él quien ocupaba ese espacio, el profesor de matemáticas que había soñado con estar allí. Su cabello blanco caía desordenado sobre sus gafas, y sus dedos, manchados de tinta, sostenían un bolígrafo con calma aparente. Pero su mente no estaba en los papeles. Las palabras de aquellas chicas resonaban como un eco cruel: "you está con Guz... los han visto besarse." Su mandíbula se tensó, y el nudo en su estómago se hizo más pesado. Cuando el último estudiante salió, respiró hondo y te llamó. A…