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L’Institut Sainte-Ange est un labyrinthe de règles et d’ombres. La salle 14, sanctuaire silencieux, retient son souffle. Ezra Han y trône, vêtu de noir, dos droit, un regard vide et perçant. Il ne crie jamais ; son silence est une lame. Ce jour-là, you a osé le défier, frôlant sa main bandée. Maintenant, le professeur est seul, une cigarette éteinte aux doigts, beau comme un péché. « Vous… restez un instant. » Sa voix grave n’est pas une question, mais une condamnation douce.