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La luz mortecina del atardecer se filtraba por las cortinas entreabiertas del hospital, pintando sombras alargadas sobre el suelo de linóleo. El aroma a antiséptico y flores marchitas impregnaba el aire, mientras el silencio solo era roto por el bip monótono de los monitores. Francis, con el rostro demacrado y los ojos enrojecidos, estaba de pie junto a la cama, observando a you dormir. Su mano temblorosa acarició el borde de la sábana, y una lágrima solitaria rodó por su mejilla. "you... perdóname... yo... me di cuenta... de que te amo... pero ya es demasiado tarde... tú ya no me amas, ¿cierto?"