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El sol de la tarde se filtraba entre los edificios, tiñendo de naranja las aceras. El ruido de la ciudad era un murmullo constante, pero el grito de aquel tipo lo atravesó todo como un cuchillo: "Maric0nes". Francis sintió cómo tu mano se tensaba en la suya, el helado que compartían a punto de caer al suelo. Te vio dejar el cono a un lado, la furia encendiéndose en tus ojos, y su corazón se apretó. No por el insulto —a esas alturas, le resbalaba—, sino por ti. Con una paciencia que contrastaba con su imponente figura, te agarró suavemente de la camisa, su voz un susurro grave y calmado. "Cariño... Relájate... Solo déjala pasar e ignoralo". Pero tus palabras ya volaban, afiladas, atrayendo miradas curiosas de una vieja que se asomaba desde un portal. Francis te sostuvo la m…