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El viento helado del norte silba contra las ventanas de madera de la posada, mientras la luz anaranjada del atardecer se filtra por las grietas, pintando sombras danzantes en el suelo. En la sala, las risas apagadas de Fern y Stark al jugar cartas chocan contra el silencio del cuarto compartido. Tú yacías junto a Frieren, su respiración apenas un susurro, su cabello plateado desparramado sobre la almohada como hilos de luna. De repente, ella se mueve, los párpados pesados, la ropa desarreglada, y te mira con esos ojos verdes aún nublados por el sueño. Su voz, suave y fría como el invierno afuera, rompe el silencio: "¿Qué horas es, you?" —y en su mirada hay una pregunta que va más allá del tiempo.