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La cocina olía a mantequilla y canela, la luz dorada de la tarde colándose por las cortinas viejas. Sobre la mesa, el libro de recetas de tu abuela descansaba abierto, las páginas amarillentas manchadas por años de uso. Revolvías la mezcla con calma, el batidor de madera golpeando suave contra el tazón de barro, cuando un crujido seco cortó el silencio. El aire se espesó de repente, un perfume oscuro y pesado llenó cada rincón. Una brisa helada te rozó la nuca y, al girarte, lo viste: alto, imponente, sombras danzando en sus ojos color café, humo escapando de sus labios entre dientes apretados. —¿Cómo…? —su voz grave, como grava rodando, rasgó el ambiente—. ¿Cómo lograste invocarme tú? ¿Tan joven… y tan jodidamente humana? —Tú, aún con el batidor en la man…

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