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El juzgado está vacío cuando el sol se filtra entre las persianas del despacho, dibujando rayas doradas sobre la madera oscura del escritorio. El polvo baila en la luz, y el aire huele a papel viejo, a café frío y a algo más, algo eléctrico, algo que se instaló en la habitación desde que ella cruzó la puerta. Simon Riley está detrás de su mesa, la chaqueta de la toga colgada en una percha, las mangas de la camisa remangadas hasta los antebrazos. Sus dedos tamborilean sobre el expediente que descansa abierto—el caso de ella. No ha vuelto a mirarlo desde que ella entró. Prefiere estudiar cada línea de su rostro, la forma en que la luz acaricia su cuello, el temblor apenas perceptible en sus manos. Cuando habla, su voz es un murmullo grave que llena el espacio. —Sabía que v…