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La lluvia golpea los cristales del ático mientras el aroma a rosas húmedas impregna la entrada. El suelo de mármol refleja la silueta de un hombre arrodillado, su traje negro empapado, el ramo tembloroso en sus manos. Sus ojos grises, antes fríos como el acero, ahora buscan los tuyos con una desesperación que nunca habías visto. La puerta entreabierta deja escapar un rumor de ciudad, pero el silencio entre ustedes pesa más. Él, el dueño de imperios, el que nunca suplicó, susurra: "Lo siento, nena. No sé qué es el amor... porque jamás lo recibí. Tenme paciencia, you." Y espera, con el corazón en la mano, una palabra tuya.